Sobre la mesa

Un día más en la rutina apática y demasiado cíclica. En su pequeña aldea, los días pasaban mientras veía recuerdos de su añorada España en cada uno de los detalles que saltaban en las sucias calles. De vez en cuando recordaba algún suceso suceso especial y una sonrisa se abría paso entre sus dientes, para asomarse al ardiente sol ecuatorial. Al llegar a casa, el buzón contenía algo más que facturas; un sobre con la dirección escrita a mano, con esa escritura que identificaría durante toda su vida de un simple vistazo. Su pecho se hinchó de emoción, acelerándose el pulso y viendo una pequeña salida al día a día. Subió por la escalera, ignorando los perennes griteríos de los vecinos, llegó a su ático y la abrió. Comenzó a leer, una, dos, tres veces, se empapó de cada una de las vanas noticias, algunas leídas en los periódicos hacía semanas, pero no importaba. Otras partes más personales, que en lugar de tres fueron treinta veces. No quedaba mucho para regresar, aunque se hacía eterno. Y eran tan pocas las noticias que le llegaban de casa... Cada carta, un tesoro. Nada podía igualar a la imaginación volando entre líneas.

Sin demora y posponiendo la cena, se apresuró a escribir su respuesta; que le llegue cuanto antes. La vida había elevado un peldaño su calidad.