Noches largas

El sudor se te va enfriando por la espalda, y da un escalofrío de esos que no tienen nada que ver con los que aparecían cuando escuchabas esas frases tan especiales que te hicieron sentir viva por vez primera. Esas gotas resbalan, navegando a muerte columna abajo, mientras un calor ambiental, frío en sentimientos, sin recordar siquiera aquel calor que hacía de los inviernos llamas del infierno, tan ardientes que sin problema fundieron el acero y la armadura que tuviste que llevar durante años. Con aquella armadura, el sudor no resbalaba, ni caía, ni se sentía; el frío metal ya lo daba todo. Pero desapareció, y ahora no lo encuentras, quisieras no quererlo pero no hay apoyo, ni balsa; como el madero que escapó del pecio y al que el náufrago se agarra, usando sus últimas fuerzas, a la posibilidad de que su vida continúe.

Y sigue deslizando hasta perderse donde la espalda cambia de nombre y más allá, sin que te la puedas quitar, haciendo esas cosquillas tan desagradables -¿por no poder devolverlas? ¿Por no desearlas?- del que, encadenado y atado, no puede ni moverse, ni rascarse, ni estornudar ni hacer nada más que seguir expuesto al calor abrasante. Llega el momento en que la desesperación se apodera de ti y enloqueces, sufriendo espasmos y agitándote para quitarte la molesta gota. Una simple gota, la que colma el vaso, tan fácil sería que se perdiera en el mar o en los ríos, pero no, tiene que estar ahí, presente, haciéndose notar dentro de su insignificancia.

Hasta que, presa del pánico, una burbuja de calma llega hasta el cerebro y te deja situarte en lugar de la gota; acelerando su caída hasta las cadenas y transformándote, una vez allí, en un corrosivo ácido que las destruye y te libera. Toca correr a ciegas, escapar, cambiar esas gotas por un océano en el que sentirse libre nadando.

Peor es cuando, al nadar libre, la isla que buscas no la encuentras y te acabas ahogando en el mar de calles pobladas de desconocidos en las sucias calles madrileñas.