Intelectual

"Ahí está. Mírale, que asco le tengo... maldito pelota... ahí viene con sus gafitas, melón, qué melón que está hecho. Es que no le soporto, todo lo que le hace la rosca al de Historia, con la manía que a mi me tiene, y el imbécil este sin tener ni puta idea, con su sonrisa de aparato y voz de pito, mano levantada constantemente y diciendo tonterías. Es lamentable, pero mírale, el pantalón demasiado largo, los mocasines desgastados del año de su abuelo, el jersey lleno de pelotillas y esa mancha de espaguettis con tomate, el pelo grasiento sobre las gafas de pasta negras, es todo un engendro."

-He, por ahí viene el pelota. Vamos a hacerle el pasillo.

-Vale-dijeron todos, preparándose.

"Hoy le mando al médico, ya veréis", pensaba para si. Como papá enseñaba a mamá, así le enseñaría a este pelota.

El chico vio que algo planeaba unos metros más adelante, y ya experto en identificar matones, se dio la vuelta y salió corriendo. Oyó cómo le perseguían, así que sacó un silbato y se puso a silbarlo, esperando que algún policía, o mayor, o quien fuera acudiera en su rescate.

No fue así.